Que nada contenga –de contención, no de contenido– lo que el alma alberga.
Cómo podría la vida soportar todo lo que no entiende. Cómo podría contener aquello que no toca ni ve, mas siente. Cómo entiende la vida lo que no entiende, lo que no puede comprender, lo que se le escurre entre los dedos antes siquiera de intuir lo que puede ser, lo que puede incidir, lo que aspira eso a ser, a incidir –otra vez–, a trascender. Qué clase de vida, arrogante, sería capaz de admitir ese déficit, esa incapacidad, ese constante pretender sin llegar a ningún lugar más que al de constatar esta ridiculez, esta insignificancia, esta apenas intención de quedar inmerso en eso tan amplio que nos supera, que desborda. Vendrá de ahí el mirar hacia lugares más comunes, de ahí la intolerancia del intelecto a saberse débil, de ahí a no tratar con eso que lo supera, para mantener la ficción de que todo esto se maneja, que se está por encima, cuando ni siquiera se está, o se está supeditado a todo eso, distorsionando la libertad del ser.
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