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Todo lo que escribo, lo que pienso y, ni que decir tiene, lo que hago, me parece que está lleno del ruido obsceno de la incoherencia; esto me aleja de casi todos mis pensamientos, me distancia de ellos y los hace casi ajenos, pues el bochorno y la vergüenza que siento al constatar dicha incoherencia hace casi imposible soportarlos, soportarme.
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Releo "Si esto es un hombre" de mi adorado Primo Levi (un relato atroz y luminoso a la vez de su paso y supervivencia en los campos de concentración alemanes durante la II Guerra Mundial) y me avergüenzo de notarme angustiado por esta crisis vírica sin que esa percepción de vergüenza propia reste importancia y gravedad a la crisis en sí. Pretendo quitarme importancia y gravedad a mí.
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El aislamiento social es casi un estado natural, es casi mi modo de vida, incluso en mi espacio laboral. Aún así, la psique maneja una idea de gravedad que todavía está intentando digerir, rumiar, encajar, a pesar de que mis rutinas poco cambiarán.
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