Sin pisar la cocina | Relato | RqR Escritores

África arde como el asfalto de mi gran ciudad los viernes por la noche cuando se llena de pollas y coños pidiendo guerra. África arde y se preguntan si deberíamos ir a apagar el fuego. Corre el año 1996, por decir algo.

Los niños negros matan a otros niños negros y su jefe compra pistolitas en Suiza mientras su mujer termina un cursillo de protocolo e inicia una estricta dieta de adelgazamiento. En el hotel se meten unas rayas y al casino que les ha sobrado calderilla ese día.

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El clan de los piriptaca | Relato | RqR Escritores

En la trastienda de un bazar chino del barrio carioca de Bangú, con un profundo cambio de aspecto (pelo corto y teñido, ropa vulgar, uñas pintadas llamativamente, lentillas oculares de color avellana), actitud mundana y un meritorio desparpajo verbal con el portugués, Andrea –viva, entera e irreconocible- esperaba a que el falsificador concluyese su tarea. Portaba una mochila al hombro y en la mano una tartera transparente que contenía viandas precocinadas. El episodio que estaba a punto de iniciar sería más que arriesgado y los fuertes latidos del corazón le martillaban sin compasión las sienes. Se encontraba en un país donde la violencia campaba a sus anchas y la gente rica de las grandes ciudades se trasladaba en helicóptero para no padecer el caos automovilístico ni el humano. El peligro resultaba más barato que el pan.

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El vasallo va desnudo | Relato | RqR Escritores

Un 9 de septiembre de 2007 Donald Trump me vio llorar en las escaleras de la Biblioteca Pública de NYC y se acercó a mí.

—¿Por qué los bajitos, feos, oscuros y pobres queréis salir adelante?—me preguntó.
Me incorporé con el orgullo herido para demostrarle que era alto, guapo, blanco y rico. Él alzó la cabeza y mirándome fíjamente a los ojos se mostró ufano.

—¿Lo ves? Te he curado, ya no eres un ser inferior. Me debes 400$.

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